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真正的委托,在此刻剥露出内核:不是投递一封无法抵达的信,而是承接这份庞大得足以压垮灵魂的情感遗产——那份未能送出的雨夜的花,那个永远停留在十八岁的少年,和幸存者无处安放的巨恸与负罪。
几天后,沈照野清理了吧台一角。工具齐备,灯光温软。
“他…不喜欢太甜的酒。”林晚的声音依旧沙哑,但多了一丝试图回忆的专注。她拿起一瓶金酒,“这个…他说像…雨后的青草折断的味道…”她手指轻颤,倒入量杯。