午后的阳光斜斜地穿过百叶窗，在病房的地板上投下暖金色的条纹。消毒水的味道依旧固执地弥漫在空气里，但被这光线一照，似乎少了几分冰冷。

沈照野坐在床边的椅子上，低头看着手机屏幕。他清了清有些沙哑的喉咙，开始念一篇刚找到的本地新闻。稿子写得很动情，讲的是邻省一个偏远村落里，最后一位掌握某种古老编织技艺的老妇人病危，她那独门手艺眼看就要失传。