陈砚的手还掐在那人脖子上，对方没挣扎，只是睁着眼，呼吸急促。

那双眼睛和他一样，黑得深，不闪。

白大褂领口别着工牌，名字被血糊住了，看不清。

他左耳缺了一块，像是被什么咬掉的，边缘不齐。

脸上烧伤的痕迹从下巴一直延伸到太阳穴，皮肉皱在一起，但没影响表情——这人居然在笑。

“你不是第一个。”陈砚松开手，把人往地上一推，刀背抵住对方喉结，“也不是最后一个。”