陈砚骑出树林小路时，雨更大了。

豆大的雨点砸在帽檐上，噼啪作响。

林间的风裹着湿气扑面而来，带着腐叶与泥土的气息，冷得刺骨。

他左手仍死死按着胸口，防水袋紧贴衣襟，账本就在里面，边角已被汗水浸软，但内容完好。

这是老窑工临终前塞给他的东西，一页页手绘图、密语编号、窑口流向，像是一张通往地狱的路线图。

右腿机械地发力，自行车在泥泞中颠簸前行，链条发出细微的摩擦声，仿佛随时会断裂。