我看着他佝偻的背影，突然想起十岁那年冬天。

我发着高烧，缩在杂物间的旧被子里发抖。

是他偷偷塞给我一个暖水袋，低声说“忍忍，天亮就好了”。

也是十二岁那年，妈妈把我的课本扔进垃圾桶，说“杀人犯不配读书”。

是他趁妈妈不在家，把课本捡回来，用胶带粘好放在我枕头下。

那些零星的、微弱的善意，曾是我在无边黑暗里唯一的光。