“刘波…你…你够狠！老子…老子签！”周文从牙缝里挤出这句话，他知道自己没有选择。

他强忍着几乎要让他晕厥过去的剧痛，用左手死死撑着板凳的扶手，右手颤巍巍地拿起那支廉价的圆珠笔。

笔尖在纸上划动，每一笔都仿佛重若千钧，艰难地勾勒出他的名字——“周文”。

随后，他艰难地抬起手，在自己满是冷汗和血污的脸上抹了一把，手指沾上尚未干涸的血迹，重重地按在了签名旁边，留下一个清晰而狼狈的暗红色指印。