青城派狼狈退走后的第三日，华山下了一场雪。

不大，细细碎碎的，如盐末，将那青黑色的山脊与苍劲的孤松，都染上了一层浅浅的霜白。

演武场上的喧嚣与狂热，也仿佛被这场突如其来的冬雪，彻底洗涤，沉淀了下来。

宋青书依旧每日早起，在客房后那片最僻静的空地之上，一板一眼地，演练着那套早已烂熟于心的华山基础剑式。

他的动作，比之前更加缓慢，也更加圆融，仿佛不是在练剑，而是在用手中那柄普通的铁剑，与这漫天飞舞的雪花，进行着一场无声的对话。