寅时，夜色最浓。

雁门关的城墙上，寒风如刀，卷着冰冷的砂砾，刮在人脸上生疼。

斥候的急报如雪片般从关外传来，每一份都加剧着城头那股令人窒息的紧张。

“报！胡虏左翼大营拔营，正向我关隘正面集结！”

“报！胡虏中军帅帐移动，已前出十里！”

恐慌，如同无形的瘟疫，在最底层的士兵中悄然蔓延。

他们紧握着手中早已磨出豁口的横刀，手心全是冷汗，牙齿在刺骨的寒风中不受控制地打着颤。