深秋的凌晨三点，京圈郊外这处破旧公寓里的空气，像是被冻住了一样，每一口呼吸都带着剌嗓子的冰茬。

那滩溅在白色羊毛地毯上的黑血已经不再蠕动，却散发出一股子比下水道淤泥还要腥臭的味道。许子文坐在那儿，右手掌骨碎裂的剧痛已经从麻木转向了钻心的火烧感，他只能用左手死死扣住沙发扶手，指甲陷进破损的皮革里，以此来压制肺部不断翻涌的血腥味。