深秋凌晨三点半的京圈，风里带着刀子。

那股子从窗户缝里钻进来的寒气，吹不散屋里发潮的香灰味，反倒把地毯上那滩不再蠕动的黑血冻得发了硬。长明灯惨绿的火光闪了两下，许子文没往门外走。

他左手拎着那把沾血的撬棍，身子晃了一下，又硬生生顿住。身后，沙发上的许清雅喉咙里突然发出一阵类似破风箱抽气的“嘶嘶”声。

流逝的时间在这间屋子里变得极其黏稠。许子文把撬棍扔在脚边，强忍着左臂经脉撕裂的剧痛，用那只完全丧失抓握能力的右手手腕作轴，费力地托着昏迷的许清雅，将她挪到铺满朱砂的地毯中央。他用颤抖的左手倒了一碗冷水，水洒了一半在地上。每一秒的跳跃，都伴随着许清雅七窍里不断渗出的粘稠黑血。