深秋的清晨，红日初升。

惨白的晨雾和地窖里涌出的墨色阴气绞在一起，空气里那股子发甜的腐肉味浓得化不开。那风不知从哪儿来的，不大，但往破烂的领口里钻，带着血污的衬衣贴在脖子上，凉得彻骨。

许子文化作一道灰色的残影，直冲向那座血色的肉山。

他左腿的骨头每迈出一步，都发出令人牙酸的“咔咔”声。经脉重塑的剧痛像是有无数把生锈的锯子在肉里来回拉扯，但他没停。左臂扭曲着，手背上那一层细密的灰色鼠毛在冷风里炸立着。他瞎了的左眼往外渗着黑血，右眼死死盯着许理达。