剑光落在肖轩身前，化作一道身影。

那是一个老人。

他穿着一身洗得发白的灰色麻布长衫，头发花白，随意地用一根木簪挽着。他的脸上布满了岁月的沟壑，双眼半阖，仿佛随时都会睡过去。

他手里提着一把剑。

一把连剑鞘都没有的、锈迹斑斑的铁剑。

“年轻人，”老人的声音沙哑而平静，像是风吹过枯叶，“你这‘改写’的法子，太糙了。”