夜雨敲窗，烛火摇曳。

谢梦菜坐在案前，指尖仍停留在那页夜巡录的边角上。

冷宫方向，初七、十七、二十七，子时三刻，钟声微弱——十年如一日，从未间断。

不是风动铜铃，是有人在敲。

她缓缓起身，将那锈迹斑斑的铁盒从暗格中取出。

这是母亲临终前塞进她手心的唯一遗物，沉得像一块不肯安息的魂。

银簪轻叩盒底，一下，两下，三下。