“你又回去了？”她低声问，声音轻得仿佛怕惊扰某个正在苏醒的亡魂。

“嗯。”他应了一声，嗓音沙哑得不像自己的，“第七天......他们拔掉了她三根手指。她说，疼得像是春天断了骨头。”

苏晚晴心头猛地一缩。

这不是台词。

这是梦中发生的事。

也是三天前，她在剧本手稿边缘看到的一行小字——被红笔圈起，像是某种执念的标记。