清晨。

蓝推门进来的时候，陆尧已经在桌前坐了很久。

兽皮摊在面前，炭笔搁在右手边，笔尖朝外。桌面上有一层淡淡的灰——昨晚壁炉里的火没续，温度降下来之后，石壁上凝的霜化成了水，顺着缝隙渗到桌面，又重新冻住了。

蓝在他对面站定。

“说。”

“死亡八十九。”

炭笔没动。

“染病一百二十七。”

“现存一百三十四。”

蓝停了一下。