于晚晴每天打促肺成熟的针。

针扎在肚皮上，疼得她直皱眉，但一声不吭。

陆远握着她的手，她反握回来，指甲掐进他手背，掐出血印，他没吭一声。

打完针，她松开手，看着那些血印，眼眶红了，心疼地问道：“疼不疼？”

他笑着摇了摇头。

最后一天晚上，于晚晴躺在床上，窗外的月光照进来，落在她苍白的脸上。

她拉着陆远的手，很轻，像怕握碎了。