民国二十五年，冬至。

上海的冬天难得如此凛冽。

黄浦江上吹来的北风，像裹了冰碴的刀子，刮过外滩那些哥特式、罗马式的楼宇尖顶，发出呜呜的悲鸣。

阳光成了稀罕物，偶有吝啬的一缕穿透云隙，落在冰冷的水泥地上，也毫无暖意，只映出一片惨淡的白。

报纸上的铅字越来越沉重。

“绥远战事激烈，我军浴血抗敌”——墨迹未干，油墨味混着硝烟气息，似乎能从纸面透出来。