夜色如墨，浓稠得仿佛化不开的旧绸缎，沉沉地压在沪上法租界这片错综复杂的弄堂之上。深冬的风像是带着倒刺的鞭子，顺着巷口呼啸而入，卷起几片枯黄的梧桐叶，在半空中打着旋儿，发出令人牙酸的“沙沙”声。

阿贝紧了紧身上那件半旧的深蓝色旗袍外罩的棉斗篷，脚步匆匆地拐进了一条名为“回龙巷”的死胡同。她的呼吸在寒冷的空气中凝成白雾，手中的提包攥得死紧，指节因为用力而微微泛白。身后，似乎有什么东西在黑暗中蠕动，那不是风声，而是一种极有节奏的、拖沓的摩擦声——“刺啦，刺啦”，像是布料磨过青石板，又像是某种钝器在地面划行。