深夜，高层的大玻璃前，一个眼神凶狠、断眉的男人抽着烟，神经质的静静盯着这个城市的某一个角落。过一会儿身后的脚步声让他回神，警惕的浑身绷紧。

那声音是一个老人，沙哑的像是在地底下躺了很多年，他平静的陈述信息：“宋敬畅已经死了。”

断眉弹了弹烟灰，吐出口浊气，吩咐道：“明天这个发布会，派人去一下，不要张扬，混入其中就好，看看他们搞什么幺蛾子，顺带......再给他们再去一点惊喜。”