列车的中部指挥车厢内，气氛冷峻。

金属车壁隔绝了外界的狂风与嘶吼，只剩下齿轮转动和蒸汽机低沉的脉动，规律，稳定。

朱棣坐在固定在地板上的指挥椅上，透过厚实的观察窗，面无表情地看着窗外。

那片正在席卷而来的黄色浪潮，在他眼中被迅速分解。

不再是三千个鲜活的生命，不再是骁勇的蒙古骑兵，而是一团会流动的血肉，一个个即将进入射程的靶子。