5.

抢救室的红灯像一颗烧红的烙铁，悬在走廊尽头，将空气烤得焦灼而沉重。

我瘫坐在冰冷的长椅上，指尖攥得发白，指甲几乎嵌进掌心。

陆景明坐在我身边，西装外套随意搭在臂弯，衬衫领口微敞，平日里梳得一丝不苟的头发有些凌乱。

他伸出手，想搭在我的肩膀上，动作顿了顿，终究还是落在了自己的膝盖上。

低沉的嗓音带着一丝不易察觉的沙哑，却依旧带着惯有的不容置疑。