痛。

骨头碎裂的声响，清晰地钻进耳朵。

陆辞那双几万块的定制皮鞋，正在我的手背上碾动。

一下。

两下。

我趴在冰冷的瓷砖上，冷汗瞬间浸透了单薄的衣衫。

这只手。

这只曾经替他挡过刀，缝了二十针，每逢阴雨天就酸痛难忍的手。

此刻在他脚下，成了一滩烂泥。

“真晦气。”

陆辞终于停了动作。

他嫌恶地在昂贵的地毯上蹭了蹭鞋底，仿佛刚才踩的不是人手，而是路边的狗屎。