空气死一般的寂静。

只有窗外的雷声，像重锤一样一下下砸在钟楼街13号的屋顶上。

墨知白靠着沙发，那双曾经淡漠如冰、仿佛能洞穿世间一切迷雾的眸子，此刻却是一片灰败。

他低头看着自己的双手。

指尖还在不受控制地细微颤抖。

就在刚才，他试图强行推演“阴影画师”的下一步行动。

结果是一片惨白。

脑海中那个精密运转了二十六年的逻辑宫殿，轰然倒塌。取而代之的，是无数杂乱无章的雪花点，还有那种仿佛灵魂被生生撕裂的剧痛。