夜色如墨，沉得几乎压碎檐角的风铃。

孟舒绾立在高塔密室中央，檀木匣静静置于案上，锁扣锈蚀斑驳，却仿佛囚着一道不肯安息的魂。

她指尖轻颤，并非畏惧，而是一种近乎宿命的预感——这匣子，母亲临终前只留下一句“铃响之时，非死即变”，便再无多言。

如今风雨将至，它竟在今夜微微震颤，似七枚铜铃正在黑暗中彼此叩击，发出唯有血脉能辨的低鸣。