那熟悉的墨迹，此刻却像烧红的烙铁，每一个字都烫在孟舒绾的眼底，灼进她的心口。

信纸很薄，边缘已经泛黄发脆，仿佛一用力就会碎成齑粉。

可上面承载的重量，却压得她几乎喘不过气。

母亲的死，不是病。

是一碗碗由季家老太爷亲手调配的“安神汤”。

那汤药不会致命，却会一丝丝、一缕缕地抽走人四肢的力气，直至最后，连抬起一根手指都成了奢望。