黄大龙从外面进来，五十来岁，梳着大背头，穿着件棕色皮夹克。他扫了眼屋里这帮小年轻，皱起眉头：“都聚这儿干什么？没事干了？”

“爸。”黄继业赶紧站起来，“我们商量点事儿。”

“商量什么？”黄大龙在老板椅上坐下，点了根雪茄——这玩意儿在95年的小镇上算稀罕物，“别整天想些没用的。那个林御......你们少去惹他。”