苍龙山顶的风很大。

赵无极被一根粗麻绳倒吊在白玉广场的旗杆上，像一只风干的腊肉，随着山风来回晃荡。

他那张平日里保养得极好的脸，此刻充血肿胀，嘴里塞着一只不知从哪找来的臭袜子，只能发出“呜呜”的哀鸣。

广场上，数千名学员还没散去。

没人敢走。

也没人敢说话。

他们看着那个坐在高台太师椅上喝茶的男人，眼神里充满了敬畏。