谢临的脚悬在青砖上方，指尖发麻。那块砖颜色比周围深了一圈，边缘刻着半枚符印，像是被人用指甲抠过又磨平了。她没动，也不敢动。

齐昭靠在墙边，鼻血顺着人中往下淌，滴在冲锋衣拉链上，砸出一个个小黑点。他右手死死压住胸口青铜匣，左手拇指反复碾着虎口的疤。脑子里的声音还在炸——“左三步，踩青砖，勿右移”——一遍遍重复，像老式录音机卡了带。