书房的灯只开了一盏，昏黄的光打在那张紫檀木书桌上，把坐在椅子里的男人的半张脸藏进了阴影里。

秦震天今年五十二岁，保养得极好，鬓角只有几根白发，眉骨高而硬。

冷到让人觉得，他看你的时候，你在他眼里跟一颗棋子没什么区别。

此刻，他手里捏着一份从法国那边传回来的简报，薄薄的几张纸，他已经翻了不止一遍。

“沈连栀。”