隔天清晨，阳光穿过破庙屋顶那几个还没来得及修补的破洞，精准地照在了沈云的席梦思床垫上。

床上，躺着一个少年。

少年看起来也就十六七岁，瘦得像根干柴，身上布满了各种陈旧的伤疤，还有一些诡异的的黑色纹路。

此刻，他正紧闭双眼，眉头死死地皱着，似乎在梦里都在经历着某种痛苦的搏杀。

而在床边。

沈云搬了个小马扎，手里拿着那个用来记账的烂本子，另一只手转着一根不知道从哪捡来的秃毛笔，正用一种看极品大肥羊......啊不，是看未来核心员工的慈祥眼神，死死地盯着少年。