回到家，我反锁门，背靠门板慢慢滑坐在地。

记忆失控般翻涌，把我拽回那个改变一切的高二夏天。

那时我痴迷绘画，背着相机在城里角落寻找光影。

那天午后，我拐进一条破旧小巷，看到了他。

干净校服的少年，护在一个哭泣的小学生身前，对面两个吊儿郎当的少年在敲诈“保护费”。

他的短发被汗打湿贴在额角，眼神却亮得逼人，像淬了火的琉璃。