谢怀枕站在炉前。

铜炉比他高出半个头，炉身上那些纹路在血光中流转，像某种活物的血管。

他把手按上去，触感冰凉，底下却有什么东西在一下一下地撞。

好像心跳。

又不止一个，是两种心跳叠在一起，一种沉重有力，每一次搏动都带着黏腻的恶意，另一种很轻，很弱，像是被压在底下的回音。

谢怀枕握紧左手，指甲掐进掌心。

伊尔明开口了。