纽约码头边的仓库里，蜡烛快烧尽了。

汉考克坐在木箱上，盯着那点跳动的火苗，一动不动。

克林顿靠在墙上，腿上绷带渗出血来，可他没管。

两人就这么坐着，谁也没说话。

因为不管汉考克好说歹说，这克林顿将军很沮丧。

外头传来脚步声，由远及近。

门被推开，老利文斯顿走进来，脸黑得跟锅底似的。

“又出事了。”

汉考克抬起头。

老利文斯顿把一张纸拍在他面前。