此刻，我正坐在宋清远画廊的二楼，手里捧着一杯热茶。

窗外暴雨如注，电视新闻里正在播放顾言发疯般寻找我的画面。

悬赏金额已经从五百万涨到了一千万。

画面里的顾言，胡子拉碴，眼窝深陷，穿着那晚被雨淋湿的皱巴巴的衬衫。

我冷眼看着，内心毫无波澜。

甚至有点想笑。

“那具尸体处理好了吗？”我问。

宋清远坐在我对面，眼神温柔而坚定。