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顾景玄的手如铁钳般箍在我肩头，力道大得几乎要捏碎我的骨头。

他眼底的血丝织成一张疯狂的网，身上带着浓重的酒气，混合着某种昂贵的龙涎香，却掩不住那股从内里透出的腐朽气息。

“清辞！你说话！念安呢？我的孩儿呢？！”

他低吼着，声音嘶哑，全然不见昔日“寒门玉郎”的清冷自持。

我肩头传来剧痛，但更痛的是那颗早已千疮百孔的心。