灯被拿走的头三天，李谱总觉得胸口少了什么。那种空不是疼，是漏风，像是冬天的帐篷被划了一道口子，风从外面灌进来，从里面钻出去，呼呼的。他习惯性地把手伸进怀里去摸，摸到的是那块裂了缝的穿越令牌，凉的，硌手。他把令牌攥了一会儿，又塞回去。

“没了灯，晚上怎么办？”杨再兴蹲在营门口，手里拿着酒壶，没喝。

“点油灯。”