“谢辞深，你碰我一下，我就立马拿刀砍你。”

他的手僵在半空。

“你真的这么恨我？”

“废话！”

他像被捅了一刀，怔愣在原地。

那天他确实没再靠近我，但也没走。

他在营地边缘搭了个帐篷，每天帮忙搬水，也会救治伤员。

皮埃尔默许了，因为确实缺人手。

一周过去，他黑了，瘦了，手上的水泡破了又好，好了又破。

我不跟他说话，无视他的存在。