“说吧，爸得的究竟是什么病？”

陈丰收把烟夹在手指间，看着凉亭外面的黑暗，声音不大，语气也很平静，但每一个字都像是钉子一样，扎进陈默的耳朵里。

陈默的脑子里“嗡”了一声。

他张了张嘴，想说“就是低血糖”，但对上父亲那双眼睛，话就堵在嗓子眼里，怎么都说不出来。

陈丰收看着他，眼神很平静，没有质问，没有愤怒，就是简简单单地看着他。