我睁开眼，是成堆的五年高考三年模拟。

粉笔灰味钻进鼻腔。

黑板上用红粉笔写着距离高考还有三十天。

周围很吵，有人在对答案，有人在吃零食。

我的手脚冰凉，心脏还在剧烈跳动，那种从高楼坠落的失重感，以及砸在水泥地上的剧痛，依然清晰。

我低头看了看自己的手。

没有伤疤，没有长期打工留下的老茧。

那是十八岁的手。

“之雾！”