焚烧炉的火光在灰蒙蒙的天幕下跳动，暗红色的，像一只半闭的眼睛。

剪刀蹲在巷口的阴影里，把那件从老头身上扒下来的灰色风衣裹紧，帽子压得很低，遮住了半张脸，只露出绷得紧紧的下颌。

风从废墟的缝隙里灌进来，带着焦糊味与核辐射残留的涩意，吹得地上的灰烬打旋，卷过他冻得发僵的脚踝，又蹭着断墙的碎砖，发出呜咽似的声响。