谢家老宅在城西。

雨下得不大，风却冷得厉害，打在车窗上，像一层细细的冰。

车停在铁门外时，门内只亮着一盏灯。灯光压得很低，照得檐下那道身影越发像一截旧木头。

一个老人站在门口，黑伞压得很低，脸全藏在阴影里。

顾砚白的声音从耳麦里传来，清清冷冷的。

“就是这里。旧线最后一次拨出的地方，在西侧书房。”

沈眠推开车门。