沈听澜挡在急救车门前，像堵墙。雨水顺着他的眉骨往下淌，砸在战术靴背上。

“你现在跟他走，等于把这条命直接交到孟知白手里。”他死死盯着沈眠，眼底全是红血丝。

谢问渠半靠在担架上。肩头贴着沈眠刚压上的材料膜，血算止住了，但纱布边缘还在往外渗暗红。他呼吸很浅，没看沈听渠，只看着沈眠。

沈眠没抬头。她盯着谢问渠腕侧的针孔。那一圈青灰像冷雾渗进皮下，和十八年前地下室里的颜色一模一样。