三个月后的一个深夜。

初冬的寒风呼啸着卷过黑市的中央广场，带着一丝刺骨的凉意。

广场中央早已清理得干干净净，没有了铁架，也没有了血迹。

我独自坐在那把白骨王座上，手里端着一杯烈酒，静静地看着远处的黑暗。

陆沉安静地跪在我脚边.

“主人。”

他的声音低沉：“顾雷死了。”

“顾卿卿呢？”

“在死斗笼里撑了两个月零二十三天。”