明月把粉笔头搁在台面上，拍了拍手上的灰。

“她最喜欢的花。”

窗外有风灌进来，吹动了货架上积攒的灰尘，在午后的阳光里扬起细细的金色光点。那些尘埃浮在半空中慢悠悠地转着，像一出戏唱到散场，台底下的人走空了，幕布还垂着，被风轻轻掀动了一角。

明月站在柜台后面，看着那些浮尘落定。

她想起五岁那年，城南那间破败的小院。院墙角落里也有一丛玉兰，春天的时候开白花，母亲摘一朵别在她头发上，说“明月好看”。