回到家，父亲把我的房门反锁了。

“明天签完字，手机自然会还给你。”他在门外冷冷地丢下一句话。

我坐在书桌前，看着窗外逐渐暗下来的天色。

林浩和继母在客厅里说话，声音很轻，像是在商量什么。

我翻出书架最底层的旧相册。

那是母亲去世前留下的唯一东西。

翻到最后一页，我发现有一张照片被撕掉了一半。

剩下的一半是我五岁时的样子，剃着小平头，笑得没心没肺。