大雍永安十六年，暮春。

汴京城南三十里外的荒村，黄土垒的院墙塌了半边，屋顶的茅草被风掀得七零八落。

任清雪跪在床前，手腕翻转，三根银针依次落入穴位。老人枯瘦的手垂在床沿，青筋蜿蜒，指尖已经发凉。

“阿爹，药熬好了。”

她端起粗瓷碗，勺子探进去搅了搅。药汁浓黑，腥苦的气味和屋里的霉潮混在一起。

老人睁开眼，浑浊的目光落在她脸上，喉咙里滚出几个字：“别......费那个劲了。”