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老家的空气里带着泥土的湿润。

父亲戴着草帽，在菜地里弯腰摘着熟透的番茄。

我站在田埂上帮他提着竹筐。

“橘子。”

父亲直起腰，擦了擦额头的汗。

“砚行最近忙不忙？你这回来好几天了，他也没个电话。”

我还没来得及回答，村口传来汽车引擎的轰鸣声。

一辆迈巴赫停在了泥土路上。

车门打开，蒋砚行走了下来。

他穿着定制西装，皮鞋踩在泥泞的田埂上，沾满了黄泥。