乌篷船的船底，裂开一道缝。

黑水顺着缝往里灌，动静跟漏勺似的。

病船夫攥着那三页烧剩的灰，指节捏得发白发青。

斗笠歪在肩头，露出半张铁青的脸，两颊的肉一抽一抽。

“假的。”

他咬着这两个字，一个字一个字往外挤，“你给病爷烧假的？！”

陈浮站在岸边，墨斗托在左手，没接话。

“我提醒过你。”

他抬眼，“阴契不载假名。你自己伸手接的货，怪谁。”