酒店的床垫很硬，整夜的冷风从窗缝里漏进来。

我盯着天花板上的吊灯，脑海里一直回荡着苗晚穗那句“你那些破歌”。

七年前。

我在顶级音乐学院的毕业典礼上，拿到了全额奖学金深造的名额。

苗晚穗在台下红着眼眶求我。

她说她需要我，国内的音乐市场需要我们一起去征服。

我放弃了导师为我铺好的康庄大道，带着满腔热血随她回国。

从那天起，我隐去了谢望淮的名字，成了她背后的影子。

每一次她在聚光灯下接受欢呼，我都在逼仄的地下室里修改下一个和弦。

我以为爱情可以填补所有的不甘，现实却给了我狠狠一巴掌。

天亮时，我接到了搬家公司的电话，让他们去苗晚穗的公司楼下等我。

我需要把放在工作室的私人设备和几份原稿带走。

推开工作室门的瞬间，我听到了一阵熟悉的旋律。

那是一首未完成的半成品，名叫《雾中飞鸟》。

那是三年前，我得知母亲确诊晚期胃癌那晚，坐在医院走廊里写下的曲子。

每一个音符都沾着绝望和祈求。

母亲去世后，我把它锁进了保险柜，再也没有拿出来过。

现在，这首歌正从苏星野的嘴里唱出来。

他坐在我的专属转椅上，手里拿着我视若珍宝的手写原稿。

唱得轻浮、造作，毫无感情，就像在唱一首廉价的口水歌。

苗晚穗站在他身后，手搭在他的椅背上，满眼赞赏。

“这个转音处理得很好，比原版的死气沉沉强多了。”

我快步走过去，一把从苏星野手里将原稿抽了回来。

“谁允许你们动这个的。”

我的声音冷得像冰。

苏星野被我吓了一跳，假装受惊地从椅子上站了起来，退到苗晚穗身边。

苗晚穗皱起眉，立刻护住他。

“你发什么疯，这是公司的地方，什么东西是你不能动的。”

我把原稿小心翼翼地护在胸前，手背上的青筋都凸了起来。

“这是我的私人乐稿，不在你们公司的版权库里。”

“苗晚穗，你连最基本的底线都不要了吗。”

苗晚穗不以为然地理了理头发，满不在乎地看着我。

“什么你的我的，你在这个工作室写出来的东西，就属于公司。”

“星野下个月要发首张个人迷你专辑，缺一首主打歌，这首正好合适。”

我难以置信地看着眼前这个曾经同床共枕七年的女人。

“这是写给我妈的歌。”

我一字一顿，咬牙切齿。

“你明知道这首歌对我意味着什么，你让别人来唱？”

苏星野从苗晚穗背后探出头，低声开口。

“望淮哥，阿姨都已经过世那么久了，这首歌放在柜子里也是浪费呀。”

“而且晚穗姐说了，这首歌的编曲太老套，她已经找人重新编过了。”

他甚至还露出了一个无害的笑容。

“我会把它唱红的，这也算是对阿姨的一种告慰吧。”

我抬起手，将手里的原稿攥紧，指甲深深陷进掌心。

告慰。

用这种轻佻的唱腔，去告慰一个在病床上痛苦挣扎到死的人。

“闭嘴。”

我盯着苏星野，声音不大，但带着十足的寒意。

苏星野立刻垂下眼眸，装出一副受伤的模样。

“晚穗姐，你看他。”

苗晚穗一把抓住我的手腕，用力一拽。

“谢望淮，你还有完没完，跑这里耍威风来了？”

“星野看得上这首破歌，是给你面子，你别不知好歹。”

我用力挣脱她的手，因为动作太大，原稿的边缘被撕裂了一道口子。

那道裂痕就像是划在我的心上。

我低头看着受损的纸张，呼吸都停滞了一瞬。

苗晚穗见状，索性把话挑明。

“我今天就把话放在这，这首歌苏星野唱定了。”

“不仅要唱，署名也会是我们两个人的名字，跟你半点关系都没有。”

她逼近一步，压低声音，语气里充满了威胁。

“你现在乖乖把字签了，把版权转过来，我还能给你留点体面。”

我看着她那张因为贪婪而扭曲的脸，觉得无比陌生。

“我不签呢。”

苗晚穗冷笑了一声，指了指角落里那架有些泛黄的旧钢琴。

“不签？那架你妈留给你的破琴，明天就会出现在废品回收站里。”

我顺着她的手指看过去。

那是我五岁那年，母亲省吃俭用给我买的第一架钢琴。

苗晚穗知道那是我最后的软肋。

她知道怎么能最精准地刺痛我。

搬家公司的工人刚好在这个时候推门进来。

“老板，东西搬哪些。”

苗晚穗大声吩咐安保人员。

“把他们轰出去，没有我的允许，这间屋子里的东西，谁也不准动。”

工人面面相觑，尴尬地退了出去。

我孤零零地站在原地，看着苗晚穗和苏星野并肩而立的样子。

“苗晚穗，你真觉得你能一手遮天吗。”

“在我的公司，我就是天，滚。”