“砚辞，你妈住院了。”

我爸的电话打过来的时候，我在顾清歌家的书房。

书房里挂着一幅小时候的照片。

十二岁的顾清歌和十二岁的我，一人手里一根冰棍。

“什么病？”

“心梗，后半夜送进来的。”我爸声音发抖，“公司昨天出了事......你哥那笔项目，资金链断了。”

我沉默。

“砚辞，爸求你。”

我爸这辈子没跟我说过“求”这个字。